Capítulo XI: La Última Cena

A finales de agosto de 2005, IR y su gabilla dejaron de jugar a la Oca con los destinos de los doscientos ochenta y pico becarios ICEX (de Moscú a Lagos y tiro porque me lleva la corriente…). Era oficial (otra vez). Ya nada podía sorprendernos. Y entonces nos extrañó que fuese real.

Las dudas se disipaban. Se acabó. Los que no habían llegado al lago del tablero, hacían planes para el próximo año. Y los demás, nadaban plácidamente hasta que se ponían a pensar… definitivamente, era mejor no darle vueltas. Había que preparar una cena a finales de septiembre. Eso era lo realmente importante.

Cuando uno no está en su ciudad, espera que los autóctonos sean los que conozcan los mejores sitios, los mejores bares de copas, que sean amigos del dueño de la tasca de abajo, pero la élite no entiende de preconceptos…así que, en Madrid, los madrileños no teníamos ni idea (carencia que suplimos con otras muchas virtudes) de dónde podíamos cenar unas 18 “personas” y fue un vitoriano pequeño, Méjico, el que organizó el ágape en la sidrería de Islas Filipinas (o vaya usted a saber qué calle, esa era al menos la zona...) porque conocía al dueño.

El día D, a la hora H, quedamos allí. Algunos llegaron rápidamente, otros con alguna dificultad al tener que pasar por puntos de referencia que no están muy cerca del sitio (Atocha). Claro que esto es España, señora. Pan y circo, todos contentos, hay que entrar en calor con unas cervecitas. Apostados en la barra del bar de enfrente, mirábamos a lo que nos esperaba como un guepardo mira a su presa… sabíamos lo que venía después… o no.

Todos en sus posiciones, estábamos preparados para la batalla campal. Todos habíamos tenido lavado de cerebro matutino, hasta los COMEX, increíble. Y algunos también asistirían al día siguiente a la sesión (hay mentes más tozudas que otras). Pero la guerra es dura. Es como el fútbol (el fútbol es así). El entrenamiento es fundamental, esto es una carrera de fondo. Resistir es vencer.

Con esa consigna, resistir hasta la muerte, entramos en la sidrería. Menú fijo. No nos importa. Vino. Cerveza. Pacharán. Pacharán. Más Pacharán. Otra botella. Tenemos que subir el precio del menú. Habíamos dado precio para personas, pero el menú de heliogábalo es más caro. Lo pagamos. Somos la élite. Y ésta, nuestra última cena, al menos hasta el año que viene. En una especie de bacanal, logramos levantarnos para unirnos al resto de bearios ICEX, que esperaban, no en mejores condiciones, en el Chesterfield Café.

La prueba de fuego: Conocer a los que, durante los próximos 12 meses estarán conviviendo en destino con nosotros. Algunos conocidos, otros que no nos suenan en absoluto.

Manolito es compañero mío de ruso, yo te lo presento. Y Mari Pili iba con Luismi a chino, a ver si les vemos y les conoces.

Pues yo me voy a vivir con mi compañero de beca, juaaa, juaaaaaa, acabamos de decidirlo...

Menouda jaoyoa qui os lleveeeaaiss con vooozsoootreooosss... esta chica uuess unua juoooyoa...

Perdona, ¿tú conoces al que va a Indochina?

Cánticos, copas, alcohol, escaleras que se suben y se bajan, que se bajan de bruces... vergüenza... ufff, me marcho que nadie me ha visto...

Conciliadores abrazos noruegos que crecen exponencialmente con las horas hasta que se cierra el garito... todos a la calle. Vamos a por unos churritos, que aún no es de día. ¿Quedamos allí, entonces?? Yo no sé llegar... te acompaño.

Olor a fritanga madrileña. Cómo nos gusta. ¡¡¡Seis cafés con leche, dos docenas de churros y cinco cañas!!! Mira, Gorka!! Cruasanes en la barra... tú levantas la tapa y yo los cojo sin que nos vean... una, dos y tres!!!

Nerea, toma, toma uno... diosss, qué rico...

Otro café?? Me tengo que ir a casa, que tengo curso dentro de un rato. ¿Me llevas a casa? Claro, vámonos.

De vuelta a casa. A6. Se hace de día... Me había despertado con Carlos Herrera en la radio diciendo aquello de "Son las siete. Me alegro, buenos días".

Descubro que era falso eso de que había pasado el día de la Marmota.

"Son las siete. Me alegro. Buenos días"