Capítulo LV: El Volcán Dormido

Ya no tengo musa, ya no puedo escribir.

Mi musa no era guapa, ni dulce, ni parecía una sirena que con sus delicados cantos me arrastraba al mundo de la creatividad.
Mi musa era el arlequín, el repugnante ser que fue mi jefa el año pasado. La red es testigo de los panegíricos que la escribí, sólo ella era capaz de provocar que aporreara el teclado imaginándome que mis dedos eran punzones que atravesaban las falanges de los suyos, rápidos, certeros, sádicos.

Qué animal eres, pensarán algunos, pues mira, algunos escriben al amor, otros se ponen hasta el culo para inspirarse y a mi, es la mala leche la que funciona como catalizador. Qué pasa?

Santo, céntrate, focaliza tu energía contra algo que te moleste, que joder, digo yo que el a "qué huelen las nubes" en el que parece que flotas algún día se evapore, que para eso no tienes la regla (con perdón por la grosería machista, juaaas).

Sugerencias para devolverte al remolino de bilis del que no sé cómo te has escapado:
- piensa en Trejjca, en lo lejos que está, en el frío que hace, en lo prefabricado que parece con esas familias seudofelices de monovolumen grande y hueca sonrisa.
- piensa en RENFE, en sus atrasos, huelgas, aglomeraciones, errores, barreras que se cierran cuando pasas y te dan en todo el lomo.
- piensa en el metro de Madrid y no hará falta que desglosemos lo que te produce este elemento
- piensa en la avalancha de gente de Goya que te empuja, se tropieza, en los torpes, en los maleducados, en los que tienen muy claro que ellos siguen su camino que ya te apartarás tú.

Piensa en todo eso y escribe que este blog ha de ser regado con bilis para así crecer.